Труп

Когда смотрю в свои старинные альбомы,

Я вижу мертвеца в оковах грязных рук.

Не выбраться из тьмы, из беспросветной комы,

Я чувствую всегда, как черви сердце жрут.

 

Ворчит, гудит, шипит, хохочет этот город,

Вздымает он свою прокуренную грудь.

Ох, это ведь большой, жестокий, душный короб!

На завтрак подаёт он всем мышьяк и ртуть.

 

Простужен светлый день... И нет во мне сомнений,

Что лишь во сне найду я клад успокоений.

На дне могилы я - так пусть исчезнет свет!

 

Там буду думать о смертельной круговерти,

Пусть ночь летит, как грач - кричит - "Надежды нет"!

Но будут звёзды петь, как ангелы - "Поверьте"!