Из ничего, из ниоткуда

Из ничего, из ниоткуда,

как мимолётная причуда,

вдруг появляется строка,

без объяснений, без стеснений,

как будто первый лист весенний,

не распустившийся пока.

 

И надо бы поставить точку,

но строчку подгоняют строчки

которые не написал.

А в них, про то, что поздно понял,

что лучше б было по-другому,

о том, что знал и не познал.

 

Но на бумаге стих мертвеет,

как позабытый хлеб черствеет,

невольно изменяя суть...

 

Так в ничего, и в никуда

уйдёт последняя строка.

И не вернуть…