Из ничего, из ниоткуда

Из ничего, из ниоткуда,
как мимолётная причуда,
вдруг появляется строка,
без объяснений, без стеснений,
как будто первый лист весенний,
не распустившийся пока.
 
И надо бы поставить точку,
но строчку подгоняют строчки
которые не написал.
А в них, про то, что поздно понял,
что лучше б было по-другому,
о том, что знал и не познал.
 
Но на бумаге стих мертвеет,
как позабытый хлеб черствеет,
невольно изменяя суть...
 
Так в ничего, и в никуда
уйдёт последняя строка.
И не вернуть…