Атмосфера поэзии

             Обычные для меня понедельник, суббота, воскресенье зимы. Просыпаюсь в пять “утра” вечера от включенного яркого света комнаты. Не люблю в выходные дни вставать утром, делать нечего в это время, а работу не могу найти. Готовлюсь к парам на самих парах. Как всегда в моей и маминой комнате царит то тишина, то телевизор за нашей стеной, или напротив мамины разговоры по телефону, которым она будит меня ненароком. На кухне всё как обычно, почти без перемен: кислые зелёные яблоки, которые я ненавижу, сегодняшний хлеб, суп с горошком открытый из банок. Готовить я не умею, а если готовлю – перевожу продукты.
            Стихи начинаю писать с семи вечера до полуночи. Поговорить о поэзии, о искусстве не с кем. Один на телефоне вечно, другому телевизор, третий всегда в постели. В шахматы ни кто не играет. Политику я ненавижу. В общем каждый сам по себе. Временами утешает эпическая музыка, изредка клубная, реп и попса. Странно, но я пишу о пейзажах, которые я почти никогда не видел, но они так близки моему одинокому сердцу и тоскливому настроению. Общение проходит между мной и родителями, которые одна на двадцать, а другие на пятьдесят лет старше тебя, щекотливо и полно забот о своём здоровье, что очевидно темы диалогов не пахнут чувством юмора.
            Надеюсь у меня будет свой уютный дом, своя семья, где всё не будет так запущено.