КРИТИКОМАНУ

Критикоманов кроем матом мы

не просто так. Вердикт таков -

они патологоанатомы

убитых ими же стихов.

 

Новорождённый стих в забвении

пускает в небо пузыри.

Во тьме, дрожа от возбуждения,

круги сужают упыри...

 

Стих мой витает тенью зыбкою,

в катрен - всего-то ничего!

Но с чикатиловской улыбкою

счастливый критик ждёт его.

 

И с изуверскою усмешкою,

весь поглощённый делом - жуть! -

он ни минуты не промешкает

аорту скальпелем проткнуть.

 

Отрепетировав заранее

слегка презрительный оскал,

он тянет в разочаровании:

"Метафор мало... Так и знал!"

 

Эй! Расчленяя с упоением

порывы сердца и души,

ты моему произведению

диагноз ставить не спеши!

 

Иди, упившись кровью свежею,

найди кого-то посмешней!

Ребёнка мёртвого изнежу я

в раю души больной моей...

 

Что, душит ненависть бессильная?

Поэтом критику не быть!

Умею быть любвеобильным я...

А вот рождён ли ты любить?