06.12 Опасная бритва «Ракета»

Память детства

 

Часть 6. Больничные истории

 

 

12 Опасная бритва «Ракета»

 

Только недавно мы переехали из центра Сарани в новый, только начинающий строиться, микрорайон со странным названием: РТИ. Название позже объяснилось очень просто. В начале 70-х годов неподалёку от Сарани было построено огромное промышленное предприятие всесоюзного значения – Карагандинский завод резинотехнических изделий, сокращённо – завод РТИ. Для Казахстана это была стройка века. В строительстве принимали участие не только молодёжь со всего Советского Союза, но и специалисты из Великобритании. Для работников завода начал строиться рабочий посёлок городского типа. В 1974 году, когда мы переехали в этот район, там было всего несколько пятиэтажных домов, детский сад «Чебурашка» и средняя школа №3, куда я пошла учиться во 2 «Б» класс к учительнице Вере Михайловне Сосименко.

 

Чуть раньше, в 1973 году, на РТИ перебрались из города Копейска Челябинской области мои дедушка и бабушка с сыновьями Владимиром и Виталием. Квартира у бабы Шуры и деда Алексея была большая, просторная, четырёхкомнатная. На третьем этаже, с балконом! Это был первый в моей жизни балкон! Как интересно было смотреть сверху на казавшуюся далёкой землю, на находящийся за окном детский садик! Когда, несколько месяцев спустя, мы поселились в соседнем подъезде этого же дома, на пятом этаже, я с восторгом и некоторым страхом смотрела с такой головокружительной высоты на играющих во дворе детей уже с нашего собственного балкона.

 

Мои родители целыми днями были на работе, с младшей сестрёнкой сидела бабушка, и я после школы всегда шла к бабе Шуре, кормившей меня обедом. Также все праздники мы отмечали только у бабы с дедом. Их жилище было нашим вторым домом. И история, которая со мной приключилась, когда я училась во втором классе, произошла именно в один из праздничных дней. Скорее всего, это было 23 февраля, в День Советской Армии и Военно-Морского флота. В те времена этот праздник не был выходным днём, дети учились, взрослые работали. В школе девочки дарили открытки мальчикам, на работе – женщины делали символические подарки мужчинам. Вечером же все собирались за праздничным столом, чтобы поздравить своих дедушек, пап, братьев, дядюшек, в общем, всю мужскую часть своей семьи.

 

Итак, предисловие можно считать оконченным, а вот сама история.

 

Сегодня мы отмечаем 23 февраля. За столом со взрослыми сидеть довольно скучно, особенно когда ты – единственный ребёнок в семье. Младшая сестрёнка не в счёт, ей всего только годик, её вообще кормят отдельно. Поэтому, быстро опустошив тарелку, я вылезаю из-за стола.

 

Мой дядя Виталий старше меня всего на семь лет, поэтому я называю его просто – Виталька, хотя он уже учится в педагогическом училище и скоро станет учителем. У него – своя, отдельная комната. Маленькая, но очень уютная. Всего-то и вмещается в неё – письменный стол возле окна, кровать, книжный шкаф и тумбочка. Я люблю бывать здесь. Вот и сейчас, убежав от взрослых, сажусь в уголок с книжкой. Через некоторое время Виталька входит в комнату. Ему надо готовиться к завтрашним занятиям. Но сначала он хочет мне похвастаться своими мальчишечьими «сокровищами». Он вытаскивает из тумбочки опасную бритву с названием «Ракета», которую недавно подарил ему дед. Почему она «опасная», я не знаю. Обыкновенный брусочек, который легко превращается в ножичек на ручке. Этой бритвой хорошо чинить карандаши. Бритва всегда лежит в длинном картонном пенальчике.

 

- Хочешь покажу, как бритва бумагу режет? – спрашивает меня Виталька.

- Хочу! – хоть какое-то развлечение для меня…

 

Виталька берёт толстый альбомный лист, приподнимает его ребром над тумбочкой и заносит бритву над бумагой. Не знаю, что побудило меня в этот момент положить левую руку на край тумбочки… Всё произошло настолько неожиданно, прямо молниеносно… Я даже не почувствовала боли… Удар бритвы пришёлся на верхнюю косточку среднего пальца. Надо было видеть перепуганное лицо моего дяди! А как я испугалась! Не за палец, нет! Кровь попала на мой белый фартук от школьной формы! Придерживая почти отрезанный палец правой рукой, я пулей промчалась мимо взрослых в ванную и открыла кран с холодной водой. Подставив под струю прижатый палец, я смыла с руки кровь. Потом, всё так же придерживая палец, зашла в комнату.

 

- Мама, я порезалась… - нерешительно промямлила, обращаясь к маме.

- Как порезалась? – всполошилась мама.

- А вот… - и я протянула вперёд травмированную руку.

 

Что тут началось! Все забегали, засуетились… На «Скорой помощи» меня отвезли в хирургию, где дяденька-хирург пришил мне отрезанный палец кривой иголкой в форме полумесяца, подложил под палец дощечку, забинтовал и подвесил мою руку на широкую петлю из марли.

- Счастливица! – сказал он моей маме. – Чуть-чуть бы посильнее удар, и осталась бы девочка без пальца. Сухожилие перерезано на две трети…

 

Теперь я знала, чем опасна «опасная» бритва.

 

 

 

Продолжение здесь: