Пушкинская осень

Пушкинская осень

 

Ну, почему не любят осень?

Мы с нею дружим столько лет!

Небес пронзительную просинь

Так воспевал еще поэт.

Томясь вдали от глаз любимых,

Он то ли бредил, то ли пел,

И строчки, словно пар, струились,

Когда осенний дождь гудел.

Он скажет о любви так страстно,

Как, может быть, не мог никто.

И мы поймём, что не напрасно

Осенних листьев торжество.

Оно, кружась, так рифмы просит

И сто, и двести лет спустя...

И голос Пушкина доносит

Нам желто-красная листва.

 

Да, обидеть меня легко,

Я обидчевая такая.

Мне нередко вообще везло,

Но душа вот, как рана большая.

Слишком больно, коль что не так,

Когда в рану насыплют соли.

Каждый колкий потом пустяк

Так и ноет в душе от боли.

И, конечно, обиды гвоздь

Я вытаскиваю иглою

И свой день начинаю вновь

С продырявленною душою.

 

***

 

С каждою прощенною обидою,

Что ночами не даёт мне спать,

Становлюсь как будто инвалидом я:

Будто нету рук тебя обнять.

И как будто снова все по-прежнему,

Но вот как-то холодно в душе.

И все реже быть могу я нежною,

Но умею черствой быть уже.