Она курит...

Она курит, думая что это спасает её от тоски,

пьет черный кофе, остывший до безумной мысли...

Ей так хотелось петь ему на французском, читать свои стихи

о безумной любви к нему, но всё оказалось бессмысленно.

Он был жесток к ней, разорвал ей сердце на куски,

растоптав чувства. Это только прошлое жизни...

Она курит, раздражённо вспоминая его изреченья...

Он играл с ней в любовь, она же его любила.

Он сказал, что она ему не нужна больше, ломая крылья

те, что распустила она любя беспечная, изобильем

страсти наслаждалась, отдавалась мгновениям.

Теперь пьет кофе, и курит, и хочется выть ей...