Хлеборобы
Уборочной страдой приходит осень,
Моторов рокот по полям звучит,
И клонятся тяжелые колосья,
Как солнышка созревшего лучи.
И прячутся в предутреннем тумане,
Сливаясь с небом, где-то там вдали.
Идут по полю хлебному комбайны,
Срезая спелый колос до земли.
А пыль летит на легких крыльях ветра,
Обветренные лица так смуглы,
Так тяжело даются километры,
Срезаются последние углы.
И сутки стали сжаты до предела,
И стрелки на часах торопят бег.
Убрать хлеба, какое это дело,
Ответит деревенский человек?
Ответит про холодный блеск заката,
О чем поют осенние ветра?
Как холодна вечерняя прохлада,
Как заунывна песня комара.
Так что зовет? Каких сокровищ гроздья
Работать так, не тратя лишних слов.
Наш вечный зов,- созревшие колосья,
Земли усталой материнский зов.
