Хлеборобы

Уборочной страдой приходит осень,

Моторов рокот по полям звучит,

И клонятся тяжелые колосья,

Как солнышка созревшего лучи.

И прячутся в предутреннем тумане,

Сливаясь с небом, где-то там вдали.

Идут по полю хлебному комбайны,

Срезая спелый колос до земли.

А пыль летит на легких крыльях ветра,

Обветренные лица так смуглы,

Так тяжело даются километры,

Срезаются последние углы.

И сутки стали сжаты до предела,

И стрелки на часах торопят бег.

Убрать хлеба, какое это дело,

Ответит деревенский человек?

Ответит про холодный блеск заката,

О чем поют осенние ветра?

Как холодна вечерняя прохлада,

Как заунывна песня комара.

Так что зовет? Каких сокровищ гроздья

Работать так, не тратя лишних слов.

Наш вечный зов,- созревшие колосья,

Земли усталой материнский зов.