Пьяный сонет

Бреду домой. Луна. Я пьян

к забору делаю вираж

и сонный падаю в бурьян

разбились звёзды как витраж

 

Ах, воздух летний свеж и прян!

- Лежит там кто-то мёртвый, Саш,

какой-то странный обезьян

иль просто долбанный алкаш.

 

А я вдыхаю запах дивный

как будто мотылек наивный

готовит здесь себе обед

 

из водки и пыльцы полночной

сплетаем мы кривой сонет.

ах, вкус дерьма ужасно сочный!