пишу...

Порой не спится, рифмы убегают

Как мыши по углам на яркий свет.

Упасть бы духом тут могла другая,

А я упорно стряпаю сонет.

 

По всем сусекам собираю мысли

И, кинув на бумагу, мну их, мну!

Замешиваю круто, по-английски,

Шекспир бы, глядя на меня, вздохнул.

 

А я тут мучаюсь "с высоким стилем",

В строфу пытаясь ямбы затолкать,

Да так, чтоб этих строф было четыре,

И чтобы в каждой горестно страдать.

 

И где же тут уснешь: такая мука -

Услышать зов любви сквозь тыщи лет.

Да, непростая это, видно, штука,

Три ночи рифмовать один сонет.