Ангел на шпиле его тюрьмы
Вонь сточных канав, позолота дворцов,
Город блаженных и подлецов,
Невинности чистой, прожженой лжи.
Он светел, как хрупкие витражи,
Он темен серым молчаньем домов,
До боли пронзителен ясностью слов,
Сказанных, спетых, прожитых в нем.
Он дорог нам каждым знакомым окном,
Движением улиц, дневной суетой,
Над крышами тусклой вечерней звездой,
Сонной туманностью белых ночей.
Он — просто Город, по сути ничей,
Но твой он и мой, Петербург Ленинград.
Держит рассветы в оковах оград,
Дарит нам крылья, диктует псалмы
И ангел на шпиле его тюрьмы...
