Ангел на шпиле его тюрьмы

Вонь сточных канав, позолота дворцов,

Город блаженных и подлецов,

Невинности чистой, прожженой лжи.

Он светел, как хрупкие витражи,

Он темен серым молчаньем домов,

До боли пронзителен ясностью слов,

Сказанных, спетых, прожитых в нем.

Он дорог нам каждым знакомым окном,

Движением улиц, дневной суетой,

Над крышами тусклой вечерней звездой,

Сонной туманностью белых ночей.

Он — просто Город, по сути ничей,

Но твой он и мой, Петербург Ленинград.

Держит рассветы в оковах оград,

Дарит нам крылья, диктует псалмы

И ангел на шпиле его тюрьмы...