Притча о блудном сыне

Брат молчал. Я вышел, хлопнув дверью. И Отец, что руку мне держал,
Вопреки народному поверью
Хладных уст моих не целовал. И весёлым гостем был столицы,
Одевался, модою томим.
Зло смеялся я в лицо провидцам,
Вспоминавшим про растленный Рим. Мы с друзьями до утра кутили
На квартирах, прогоняя сон.
Допили, допели, долюбили,
Дострадать бокалов лёгкий звон. Но, очнувшись, горькою утратой
Я своё наследство осознал.
Пас свиней, где гостем слыл когда-то
И рожками голод утолял. Вдруг в душе блестящей вспышкой снежной
Мой Отец встал в нимбе из седин.
Его голос тихий и безбрежный
Звал меня как даму паладин. Дом вдали сияющим казался
И Отец навстречу мне бежал.
«Согрешил!» - сквозь слёзы я признался. –
«Сыном младшим зваться перестал!» Но, Отец, от счастия рыдая
Заколоть мне приказал агнца.
Дом родной! Тебя я почитаю
С чистым исступлением жреца!