Поэтическая литургия

С черно-белой дороги, увы, не свернуть,

За талант и грехи чёрту каждый заплатит.

Сегрегация мыслей - одним в добрый путь,

А другим койко-место в сыром каземате.

 

Я в палате страстей (номер пять, или шесть?)

Уж давно пациент, и судьбы лангольеры

Пожирают реальность, а вялый протест

Утопает в проказе убогости серой.

 

Там взрывает виски обветшалое ля,

Я петляю кругами, теряю рассудок,

И закончу, как тот одинокий столяр

Что с войною явился в "страну Изумрудов".

 

Помню был на язык я конкретен, остёр...

Да бурьяном порос этот говор и баста!

А в больной голове догорает костёр

Недосказанных строк и метафор неясных...