Поэтическая литургия

С черно-белой дороги, увы, не свернуть,
За талант и грехи чёрту каждый заплатит.
Сегрегация мыслей - одним в добрый путь,
А другим койко-место в сыром каземате.
 
Я в палате страстей (номер пять, или шесть?)
Уж давно пациент, и судьбы лангольеры
Пожирают реальность, а вялый протест
Утопает в проказе убогости серой.
 
Там взрывает виски обветшалое ля,
Я петляю кругами, теряю рассудок,
И закончу, как тот одинокий столяр
Что с войною явился в "страну Изумрудов".
 
Помню был на язык я конкретен, остёр...
Да бурьяном порос этот говор и баста!
А в больной голове догорает костёр
Недосказанных строк и метафор неясных...