Смерть неизвестного поэта

Жил человек, на протяжении лет,
Как миг, вплетаясь в ленту бесконечности.
Он жил и нёс свой одинокий свет,
В бушующую, суетою, вечность.
Он жил, мечтал и сочинял стихи,
Он радовался каждому рассвету.
В безбрежном океане всех стихий,
Он был то снегом, то дождём, то ветром.
Он, как и все, ждал солнца и тепла,
Свой свет добра, любви вплетая в строки.
В нём искра бесконечности жила,
И дар, которым наделили Боги.
Но вот его не стало, лишь стихи,
Лежали сиротливо, в ожидании,
Когда волна бушующих стихий,
Их примет в дар, как крик, как оправдание.
Его не понимали, не секрет,
Он жил средь нас, но словно был в изгнании.
Сверкнув, как луч, ушёл от нас поэт,
И вечность осветил своим сиянием.