этот весь август

не считает август цветы и встречи,

щедро тратит звезды – ему не жаль.

август – это вязкое слово вечность –

край дороги, там, где без края даль.

 

это пыль на содранных в кровь коленках,

тишина уснувших в дому вещей,

молока прилипшая к носу пенка,

верткий луч, сбежавший в дверную щель.

 

это в поле вызревшая свобода,

зерна веры, лютик, ячмень, ковыль.

и глядящий снизу, вполоборота,

василек невиданной синевы.

 

дом у речки белый одноэтажный

и в саду и в небе звенящий спас…

… и боишься выдохнуть: как же, как же

этот август весь уместился в нас.