Проза жизни

Возьму газету, застелю свой стол,

Селедочка в кружочках злого лука,

Краюхой хлеб, да запотевший штоф,

Звон мухи одинокой… и не звука.

Привычно отрываюсь от земли,

Лечу в приют, где примут мою душу,

Там ждут меня те рифмы-корабли,

С которыми покину эту «сушу».

Я отправляюсь снова в океан,

В свой, заповедный, под названьем – «грезы»,

Вы все решите, что я просто пьян,

А не пытаюсь вырваться из «прозы».

Но нет, я чувствую острей тот мир

Что выше, или дальше, может в прошлом,

Все глубже ухожу в этот эфир,

Как будто погружаюсь в мир киношный.

Но возвращает меня в «прозу» строчка слов,

Вдруг вырванная взглядом из газеты,

«Разрушено в Донбассе пять домов»…,

И мне не хочется уже слагать куплеты.

Отзывы

Таша02.08.2017

Мира ... всем .

Присоединяюсь.

Все когда то проходит...пройдет и это...Соломон...:)

Прочитав, вздохнула, У меня в Луганске много родственников. Сейчас опять там не спокойно, а я переживаю. Была там в 2010 году в гостях.