Проза жизни
Возьму газету, застелю свой стол,
Селедочка в кружочках злого лука,
Краюхой хлеб, да запотевший штоф,
Звон мухи одинокой… и не звука.
Привычно отрываюсь от земли,
Лечу в приют, где примут мою душу,
Там ждут меня те рифмы-корабли,
С которыми покину эту «сушу».
Я отправляюсь снова в океан,
В свой, заповедный, под названьем – «грезы»,
Вы все решите, что я просто пьян,
А не пытаюсь вырваться из «прозы».
Но нет, я чувствую острей тот мир
Что выше, или дальше, может в прошлом,
Все глубже ухожу в этот эфир,
Как будто погружаюсь в мир киношный.
Но возвращает меня в «прозу» строчка слов,
Вдруг вырванная взглядом из газеты,
«Разрушено в Донбассе пять домов»…,
И мне не хочется уже слагать куплеты.
