Смерть дилера
Его уткнут лицом в паркет,
Холодный ствол приставят к уху,
И, с порошком достав пакет,
Прошепчут злобно: «Спекся, сука?!».
Потом изымут под шумок
Айфон, «гимнаста» на цепочке,
Защелкнут на руках замок,
И от души дадут по почкам.
А дальше будет кабинет
И вопли, бьющие кувалдой:
«Ну, твой пакет? Что? Скажешь, нет?!
В глаза, сказал, гляди мне, падла!».
По барабану будет им,
Живым от водки еле-еле,
Что порошок – не кокаин,
Что он торгует «Ариэлем».
Его поставят лбом к стене,
В худую спину ткнув прикладом,
Но он воскликнет: «В спину? Нет!
В лицо! В лицо стреляйте, гады!».
Короткий залп заглушит крик…
Прогнав кошмар, сырой от пота,
Он вытрет побелевший лик:
«Ну, все… Пора менять работу…».
