Смерть дилера

Его уткнут лицом в паркет,

Холодный ствол приставят к уху,

И, с порошком достав пакет,

Прошепчут злобно: «Спекся, сука?!».

 

Потом изымут под шумок

Айфон, «гимнаста» на цепочке,

Защелкнут на руках замок,

И от души дадут по почкам.

 

А дальше будет кабинет

И вопли, бьющие кувалдой:

«Ну, твой пакет? Что? Скажешь, нет?!

В глаза, сказал, гляди мне, падла!».

 

По барабану будет им,

Живым от водки еле-еле,

Что порошок – не кокаин,

Что он торгует «Ариэлем».

 

Его поставят лбом к стене,

В худую спину ткнув прикладом,

Но он воскликнет: «В спину? Нет!

В лицо! В лицо стреляйте, гады!».

 

Короткий залп заглушит крик…

Прогнав кошмар, сырой от пота,

Он вытрет побелевший лик:

«Ну, все… Пора менять работу…».