Сон Эты. 8. 7

Одной ногой в почти завтрашнем дне,
Да задней мыслью - всё ещё вчерашнем,
Въезжаю в поле, словно танк без башни.

Играя на одной больной струне,
Да перед зеркалом воинственно кривляюсь,
Ни чувств, ни выражений не стесняясь.

Блуждая пыльной тенью по стене.
Среди нечётких линий не читаемых штрих кодов,
Среди белков, жиров и углеводов.

Не находя причин стоять на стороне,
Носом от курса постоянно отклоняясь,
В сортах дерьма до этих пор не разбираясь.

Колоду слов и снов безжалостно тасуя,
Ни сердцем, ни рублём не голосую.