Дорогая, любимая...

Дорогая, любимая, первая встречная

Год четвертый идет, как мы с Вами повенчаны.

Дорогая, любимая, что же Вы, где же Вы?

Вот уже и закат, он сегодня бежевый.

 

Дорогая, я знаю, что не был гением,

Что для Вас являлся лишь избавлением,

Как и Вы для меня. Так вышло странно,

Что в тот вечер мы встретились. Оба с ранами.

 

Нам терять было нечего. Находить, впрочем, тоже.

От мороза во взглядах – мороз по коже.

Только этим, наверное, были похожи:

Силой боли сердечной, да ритмом дрожи.

 

А наутро мы пред алтарём стояли,

Мы в любви не клялись, мы её боялись.

Вечера проводили в пустой квартире:

То друг другу читали, то водку пили.

 

Дорогая, теперь я немного Вас знаю:

Обожаете Блока, день рождения - в мае,

По утрам у Вас взгляд бывает сердит…

И хватило, чтоб, год спустя, Вас полюбить.

 

А вчера, когда в комнату Вашу стучался,

Вместо «Можно войти?» я в любви поклялся.

Вы ушли. Уже сутки в окне наблюдаю

Круговое движенье пустого трамвая.

 

Вы не поняли, нет, в ответ не клянитесь.

Вы простите меня. И домой вернитесь.

Я одно только в толк никак не возьму:

Почему вдруг «без Вас» не равно «одному».

 

 

20.07.17