Заливались соловьи... поёт Валерий Толоконцев

Спасибо за нашу историю. Гражданская война, это самое страшное дело, но это наша история. Спасибо!

Баллада о листьях. На ветру трепещет не опавший лист Под мороз январский, под февральский свист. По земле в округе братьев разнесло, Вот уж - счастье выпало, иль не повезло. То ли сбросит в полымя, в гарь, да чёрный дым; В то, что не привидится братьям остальным. Все под степью сорваны в хмарь, в пургу легли, Долететь до волюшки в поле не смогли. В том, озябшем, памятном, горестном году; В том, двадцатом, срублены саблей на лету. Ты б жила не мучаясь, наша мать – земля, Знать бы, что погибнете в осень ту вы зря… Ты мечтал о вольности, о садах в цвету. Ты любил Отечество, эту синь – не ту: Не края заморские в суете мирской, Тихий вечер с устали, да леса с листвой. Но упал, как раненный, словно бы стыдясь, Словно кем-то проклятый, в нажитую грязь. И топтали лошади… есаул ничком Пал на лист заброшенный, сбитый казачком. Вроде бы всё кончилось, как бы улеглось, Да в конце Двадцатого снова началось. В августе у Белого так рвало меня, На изнанку вывернув всё от Октября. Как сегодня, поутру, вспомнил край родной Есаул в изгнании, век проживши свой. Заходило брагою, закипело зло. Прохрипел невнятное: «Шашки наголо!» В рысь, ударив шпорами, он коня рванул И пустил всё по ветру, бывший есаул. И упал лист реденький на слетавший снег. Лист расстался с веткой – лист не человек. А на ветках новые листья шелестят. Есаулы новые с конницей летят. Нет, ковбой не впишется в наш осенний сад, Для него не слышится здешний листопад