Посвящение Б. Окуджаве

Булат в переулке под аркой.

Глядит на шумящий Арбат.

Не хочет он быть патриархом.

Он миру живущему брат.

 

И множатся, множатся снимки.

Он под руку с этой и с той.

Ложатся цветы на ботинки.

Булат, ты арбатский святой.

 

Ты, будто, обетом молчанья,

Что сказано раньше, покрыл.

Ты нас защитил от отчаянья,

И сам стал опора и тыл.

 

И сделался тихой улыбкой,

Что нас не оставит в пути,

И песенкой детской для скрипки.

Но мимо тебя не пройти.