Ночной монолог
Безмолвна ночь. Невинна тишина.
Повисла, как фонарь, над крышею луна.
Присядь. Давай поговорим.
Нет, не суди – и будешь не судим.
Обидно? Знаю, я сама не раз
От горечи душевной не смыкала глаз.
Мы люди, понимаешь, просто люди.
Умеем чувствовать. Нам этот дар
Природой дан.
Давай же на животных походить не будем,
Влекомые лишь половым инстинктом.
Поставь, пожалуйста, Бетховена пластинку.
Тебе не нравится? А звук намного лучше,
Чем на кассетах или дисках.
Да современность что-то стала скучной,
Банальной, грубой, никакой романтики!
Ах, детство! Где ты? Куклы, сказки, бантики!..
Сидеть у бабушки любимой на коленях
И лопать ложкой деревянною варенье,
В русалок верить, в Дедушку Мороза,
Не понимая, как горьки на самом деле слёзы…
Мы стали взрослые. Наверно, даже слишком.
Но толком и не знаем, кто такие Будда, Кришна,
Не знаем, что Сварог сварганил землю.
Друг друга учим. А зову совести не внемлем.
Меняем судьбы, людей перевоспитываем, как нам хочется,
Переселеньем душ – реинкарнацией – стремимся заморочиться,
Чтоб выглядеть в глазах кого-то умным и начитанным.
А сколько книг за нашу жизнь было прочитано?
На пальцах можно сосчитать количество.
Но почему-то заболеваем «манией величия»,
Хотя в душе – ну, пусто! Глухо даже.
А мысли каковы? Чернее сажи!
А где любовь? А истина? А чистые слова?
Ну что ты морщишься? Я разве не права?
Ведь, согласись, никто мы в мире этом
Без любви. Ни темнотой, ни светом
И ни молитвами к Всевышнему, к Единому
Не отмолить того, что натворили мы
Своим бездушьем, ревностью и эгоизмом.
Зачем живём одним лишь нигилизмом?
Всю твою правду можно уместить лишь в строчке афоризма.
Смешно? А ты задумайся над тем,
Как много тем
Упущено,
Распущенно
Среди небытия Земного!
А я не вижу в этом ничего смешного!
Ты есть Любовь. К кому? Ко мне?
Ну, рассмешил!
Пожалуй, от души!
Ты Блока не читал?
Он в «Незнакомке» написал,
Что «истина в вине».
Твоя вина лишь в том, что не умеешь
Любить, как следует. Обидно? Горько? Больно?
Ты и меня не любишь, не жалеешь…
Ну ладно, всё, пожалуй, слов довольно.
Вон и рассвет уже за окнами. Рассвет…
Тебе он нравится? А мне, пожалуй, нет.
Уж слишком пуст он, сер, какой-то блёклый,
Своей туманностью он изуродовал на окнах стёкла.
И тени прячутся. И ты вот вновь уходишь прочь.
Ведь ты придёшь, когда опять настанет ночь?
В который раз мы посидим, поговорим.
Нет, не суди меня, и будешь не судим.
2007 г.
Повисла, как фонарь, над крышею луна.
Присядь. Давай поговорим.
Нет, не суди – и будешь не судим.
Обидно? Знаю, я сама не раз
От горечи душевной не смыкала глаз.
Мы люди, понимаешь, просто люди.
Умеем чувствовать. Нам этот дар
Природой дан.
Давай же на животных походить не будем,
Влекомые лишь половым инстинктом.
Поставь, пожалуйста, Бетховена пластинку.
Тебе не нравится? А звук намного лучше,
Чем на кассетах или дисках.
Да современность что-то стала скучной,
Банальной, грубой, никакой романтики!
Ах, детство! Где ты? Куклы, сказки, бантики!..
Сидеть у бабушки любимой на коленях
И лопать ложкой деревянною варенье,
В русалок верить, в Дедушку Мороза,
Не понимая, как горьки на самом деле слёзы…
Мы стали взрослые. Наверно, даже слишком.
Но толком и не знаем, кто такие Будда, Кришна,
Не знаем, что Сварог сварганил землю.
Друг друга учим. А зову совести не внемлем.
Меняем судьбы, людей перевоспитываем, как нам хочется,
Переселеньем душ – реинкарнацией – стремимся заморочиться,
Чтоб выглядеть в глазах кого-то умным и начитанным.
А сколько книг за нашу жизнь было прочитано?
На пальцах можно сосчитать количество.
Но почему-то заболеваем «манией величия»,
Хотя в душе – ну, пусто! Глухо даже.
А мысли каковы? Чернее сажи!
А где любовь? А истина? А чистые слова?
Ну что ты морщишься? Я разве не права?
Ведь, согласись, никто мы в мире этом
Без любви. Ни темнотой, ни светом
И ни молитвами к Всевышнему, к Единому
Не отмолить того, что натворили мы
Своим бездушьем, ревностью и эгоизмом.
Зачем живём одним лишь нигилизмом?
Всю твою правду можно уместить лишь в строчке афоризма.
Смешно? А ты задумайся над тем,
Как много тем
Упущено,
Распущенно
Среди небытия Земного!
А я не вижу в этом ничего смешного!
Ты есть Любовь. К кому? Ко мне?
Ну, рассмешил!
Пожалуй, от души!
Ты Блока не читал?
Он в «Незнакомке» написал,
Что «истина в вине».
Твоя вина лишь в том, что не умеешь
Любить, как следует. Обидно? Горько? Больно?
Ты и меня не любишь, не жалеешь…
Ну ладно, всё, пожалуй, слов довольно.
Вон и рассвет уже за окнами. Рассвет…
Тебе он нравится? А мне, пожалуй, нет.
Уж слишком пуст он, сер, какой-то блёклый,
Своей туманностью он изуродовал на окнах стёкла.
И тени прячутся. И ты вот вновь уходишь прочь.
Ведь ты придёшь, когда опять настанет ночь?
В который раз мы посидим, поговорим.
Нет, не суди меня, и будешь не судим.
2007 г.
