Без смысла
В изменчивости жизни я смирен-
Ным не был, был немым, пока ветра
Произнести старались букву «р»
Над градом долговязого Петра.
И зонтики крутились, как винты
Старинных самолётов. «Как дела?» -
Порою тихо спрашивали ты.
Я отвечал: «Ромашка отцвела…»
Ты лишь вздыхала. Осень не могла
Стихов моих покинуть, ибо я
Писал, не замечая потолка,
На белых стенах, к вечности стремясь.
Жизнь пахла словно кофе, пахла как
Пришедшее письмо из прошлых лет.
Она любила плавать в облаках,
Ныряя, будто в озеро, в рассвет.
А я любил зарыться в темноту
С блокнотом в винных пятнах и писать,
Писать, пока за мною не придут
Два пьяных духа смерти. Страшно ждать.
На берег вдруг выходит часовой
В измятой форме призрачных годов,
Разглядывая мир из-под сырой
Потрёпанной фуражки. В общем, слов
Ему теперь вовек не подобрать.
Из крытых тиной глаз сорвалась вниз
Прозрачная слеза. Пойдёмте вспять –
Мы мира без войны не дождались.
И вот, когда волна сокроет от
Безумных взглядов вестника тоски,
Часы мои пойдут наоборот,
Законам всем и смыслу вопреки.
