Поэтов сейчас Миллион

Для поэта осень- мука,
Особенно если какая-нибудь сука
Рвет ему сердце,
Рвет ему грудь,
Говоря: ну и пусть.
Пусть сдохнет,
Никто не заметит.
Поэтов сейчас миллион,
И получше,чем он.
А он всего лишь шут.
Смех его и плачь
Всего игра,
Доверять не стоит.

А он все карты сокрыл,
Он смеется от боли.
Шут ни чего не забыл,
Ему бы побольше воли
И он найдет успех,
Он солнцу будет рад,
Однажды, соберет он всех
И скажет:
Господа,вам всем дорога только в ад.