бежали от меня, как от чумы...

бежали от меня, как от чумы,

как будто я сворачивал умы,

растаптывал сердца и бил посуду

в домах, в которых более не буду.

 

бежали, как от серы и огня,

как будто и не знавшие меня.

как будто вовсе не были со мною -

бежали от меня, как на дневное

 

свечение, считая, что я - тьма.

а я прощал и, будучи весьма

растерянным от недоразумений,

ни перед кем не преклонял свои колени.

 

ни от кого не прятался в лесу,

глядел на них, как путник на лису,

что принят был невольно за убийцу,

хотя пришел послушать пенье птицы.

 

бежали от меня, и кто куда,

боясь оставить малого следа -

как будто я за ними через годы

спешил, чтоб отхлебнуть от их свободы.

 

смешно, но побежала даже ты,

та ты, с которой я делил мечты,

та ты, которой я не то что хуже

не сделал бы, а по февральским лужам

 

к кому готов идти был босиком -

ты, убегая, знала ли о том?

но мне уже давно ничто не грустно.

предательство, в конце концов, - искусство.

 

так бог же с ними. пусть себе бегут,

капканы расставляя на снегу.

а я им со своей родной голгофы

спокойно посвящаю эти строфы.