Монолог музы.

- Поэт ты никакой, - вздохнула муза,

Махнув рукой, и встала у стола,

- лентяй, фигляр, и, в общем-то, обуза, -

И взглядом недовольным обожгла.

- Вон, у других пиитов - все в ажуре:

Дома, машины, деньги, в банках счет,

А у тебя, в башке, – лишь куча дури,

А вот добра, увы, наперечет.

Что толку в высших двух образованиях?

Бюджетникам не платят ни шиша!

А то, что ты лабаешь – так, страданья.

За них ты не получишь и гроша.

На кой тебе, болезному, томиться,

Марать бумагу, по ночам не спать?

Давно уже пришла пора жениться,

Но только, где такую дуру взять?

Ведь у тебя нет даже тараканов!

Ну…, разве что в больной то голове.

Ты только на картинке видел Канны,

Да вон еще пятно на рукаве…

Она вздыхала, охала и злилась,

А я молчал. Что скажешь тут? Права.

Но ведь и я не звал. Она сама ввалилась.

И толку обижаться на слова?

Я точно у нее уже не первый

И, видимо, уж точно, не второй.

Зато своя, пусть даже треплет нервы,

И пьяной в ночь является порой.

А муза, между тем, попричитала,

Потерла наболевшие виски,

Меня игриво в лоб поцеловала,

Вздохнула и пошла стирать носки.