Монолог музы.
- Поэт ты никакой, - вздохнула муза,
Махнув рукой, и встала у стола,
- лентяй, фигляр, и, в общем-то, обуза, -
И взглядом недовольным обожгла.
- Вон, у других пиитов - все в ажуре:
Дома, машины, деньги, в банках счет,
А у тебя, в башке, – лишь куча дури,
А вот добра, увы, наперечет.
Что толку в высших двух образованиях?
Бюджетникам не платят ни шиша!
А то, что ты лабаешь – так, страданья.
За них ты не получишь и гроша.
На кой тебе, болезному, томиться,
Марать бумагу, по ночам не спать?
Давно уже пришла пора жениться,
Но только, где такую дуру взять?
Ведь у тебя нет даже тараканов!
Ну…, разве что в больной то голове.
Ты только на картинке видел Канны,
Да вон еще пятно на рукаве…
Она вздыхала, охала и злилась,
А я молчал. Что скажешь тут? Права.
Но ведь и я не звал. Она сама ввалилась.
И толку обижаться на слова?
Я точно у нее уже не первый
И, видимо, уж точно, не второй.
Зато своя, пусть даже треплет нервы,
И пьяной в ночь является порой.
А муза, между тем, попричитала,
Потерла наболевшие виски,
Меня игриво в лоб поцеловала,
Вздохнула и пошла стирать носки.
