Снайпер

Не Бог, не судья – я орудие смерти,

Судьба моих целей на кончике пальца,

Она моим пальцем им линию чертит,

И я отправляю, в "тот" мир постояльца.

Проклятая оптика – помню их лица,

Тот, первый убитый - зелёный мальчишка,

Обученный снайпер, умелый убийца,

Напрасно в войну заигрался парнишка.

Дружок мой не вовремя встал из окопа,

И тот, разрывной, раскроил ему череп,

Смотрел, улыбаясь, не зная, что кто-то,

За ним наблюдает сквозь крест на прицеле.

Улыбка в глазах под чехлённою каской,

Я пальцем повел и улыбка исчезла,

Из дырки во лбу лилась красная краска,

Пушок над губами, и… чёрная бездна.

Потом было много жестоких дуэлей,

Незваных гостей отправлял я в дорогу,

К той, жёсткой, последней, солдатской постели,

А души на суд возглавляемый Богом.

Я выжил в те страшные тёмные годы,

Защитником был, а не просто убийцей,

Но, всё ж, нарушал я законы природы,

Я жизнь отбирал, даже помню их лица.

Проклятая оптика – плюнула в душу,

Тот «первый» теперь не даёт мне покоя,

Как будто я стон, сквозь года его слышу,

И вижу пушок над припухшей губою.