Снайпер
Не Бог, не судья – я орудие смерти,
Судьба моих целей на кончике пальца,
Она моим пальцем им линию чертит,
И я отправляю, в "тот" мир постояльца.
Проклятая оптика – помню их лица,
Тот, первый убитый - зеленый мальчишка,
Обученный снайпер, умелый убийца,
Напрасно в войну заигрался парнишка.
Дружок мой не вовремя встал из окопа,
И тот, разрывной, раскроил ему череп,
Смотрел, улыбаясь, не зная, что кто-то,
За ним наблюдает сквозь крест на прицеле.
Улыбка в глазах под чехленною каской,
Я пальцем повел и улыбка исчезла,
Из дырки во лбу лилась красная краска,
Пушок над губами, и… черная бездна.
Потом было много жестоких дуэлей,
Незваных гостей отправлял я в дорогу,
К той, жесткой, последней, солдатской постели,
А души на суд возглавляемый Богом.
Я выжил в те страшные темные годы,
Защитником был, а не просто убийцей,
Но, все ж, нарушал я законы природы,
Я жизнь отбирал, даже помню их лица.
Проклятая оптика – плюнула в душу,
Тот «первый» теперь не дает мне покоя,
Как будто я стон, сквозь года его слышу,
И вижу пушок над припухшей губою.
