Порт.

Был август чрезмерно жарким:

Пропах запеченным с корицей

Ранним "белым наливом".

 

Как он, сердце стало мягким:

Наплававшись вдоволь стремиться

К тихим водам залива,

 

Где строится порт, в который

Зайдут только те корабли,

Что плыли по тем же волнам,

 

Видели те же просторы,

Утратили и сберегли

Вместе с тобой пополам...

 

...От огня остались огарки.

Берег нем в своем ожидании.

Взгляд не столько вдаль, как вниз.

 

Был тот август чрезмерно жарким.

И вдруг мощно, хоть с опозданием,

 

Подул спасительный бриз.