сезоны

I

 

наверно, я очень устал, если снова пришедший февраль

мне видится символом внутренней тяги к покою.

и пусть мое сердце всего лишь звучащий кимвал,

а сам я ни слова, ни вздоха чужого не стою -

 

я должен остаться, увидев, как страждущий год

кому-то на площади снежные танцы предложит.

и будет казаться, что весь этот странный народ

меня одного на десяток столетий моложе.

 

II

 

когда-то она была здесь. ну так что?

тепло сохранилось лишь в цвете черемух.

и оттепель так на всемирный потоп

похожа с обзора высотного дома.

 

а свет, пробивающийся в облаках,

похож на фаворское преображенье.

я верю в свободу, но все же пока

сижу в отражении собственной тени.

 

III

 

лето - всегда рубикон.

если его пройти -

сон - это только сон,

стих - это только стих.

 

боль - это только боль,

стиснутая в руках.

и лишь одна любовь

переступает страх.

 

IV

 

холодный дождь. сентябрь на дворе.

и в серости затерянное солнце

пытается заблудших отогреть,

но тщетно. все живое вернется.

 

и я гляжу уныло на восход.

на дворника, вздымающего листья.

и отмечаю то, что этот год

мне все-таки, как прежде, ненавистен.