Скорблю, пишу, тоскую...
И рук твоих фарфор,
И вен иссякли реки.
Зачем застыл твой взор,
Ушла в века... Навеки.
И хладность губ твоих,
И тело без движенья...
И вновь пишу я стих,
Душа болит. Прощенья...
Прости, что так люблю,
В жилетку часто плачу.
Что том твой тереблю,
Что не могу иначе.
Прошу, прости меня,
Что из времён мы разных.
Что не зажгла огня,
И что живу меж праздных.
Сегодня честь - товар,
Представь - ведь покупают.
Теперь за слово Дар
Лишь цену назначают.
Конечно же не все
Такие, как пишу я.
Да просто о тебе
Скорблю, пишу, тоскую...
На снимке М. Цветаева 1920 год.
