Не моим бабушкам моего детства.

Стоит июньский день над деревнями.

Над клевером опять ворчат шмели.

Уходят бабушки...а мы не замечаем,

Как растворяется их след вдали...

О них мы точно вспоминаем редко,

Уходят равно - в холод или зной,

Уходят бабушки - знакомые,соседки,

Товарки бабушки моей родной.

Те,кто являлся в гости с пачкой чая,

Кульком конфет и хлебом из печи.

Кто детский взгляд из кухни, замечая,

Всё вопрошал :"А вы,дочурки,чьи?"

И руку мягко на плечо положив,

Прищурив взгляд у твоего лица,

Допытывались:"Гришина?Похожа!

Видать,лицом ты удалась в отца!"

Нежны особо старческие руки,

Быть может это - престарелой жизни суть?

Мы были все для них немного внуки,

Они для нас - все бабушки чуть-чуть.