Ворох листьев
Тянется солнце нитями паутин
через основу стволов и утOк ветвей,
ткацкий станок Пенелопы, руда и синь,
бег челнока в летучей сухой листве.
Мне не связать узлов и не счесть петель,
сотканных за день, распущенных до утра.
Листья в последнем касании ломких тел
дышат всей грудой, холода в грудь набрав,
тают на вдохе в пламени синевы,
пресуществляются в ткань, на которой я —
просто летучий ворох сухой листвы,
ржавчины неба, горечи бытия.
