Ворох листьев

Тянется солнце нитями паутин

через основу стволов и утOк ветвей,

ткацкий станок Пенелопы, руда и синь,

бег челнока в летучей сухой листве.

 

Мне не связать узлов и не счесть петель,

сотканных за день, распущенных до утра.

Листья в последнем касании ломких тел

дышат всей грудой, холода в грудь набрав,

 

тают на вдохе в пламени синевы,

пресуществляются в ткань, на которой я —

просто летучий ворох сухой листвы,

ржавчины неба, горечи бытия.