Злая проза

Одиночество. Вечер. Пляж.

Приготовлен с утра багаж…

Ей тоскливо.

В ночь домой самолёт умчит

В город серых гранитных плит –

Мир дождливый.

 

Восемь дней, что единый миг:

Тент, шезлонг, кола, пара книг –

Лень и нега.

Ближе к ночи – лихой танцпол,

За спиной шепоток-укол:

«Он же негр!»

 

Сделать вид, что глуха, слепа,

Всё забыть в танцевальных па –

Нет границам!

Позже в номере – носом в грудь –

Лепетать ему: «Не забудь!»

И проститься.

 

Жить, как будто томясь в плену,

Верить в то, что он ждёт одну...

Смех и слёзы.

...Каждый год – все двенадцать лет –

Брать к нему одному билет…

Злая проза.