Злая проза
Одиночество. Вечер. Пляж.
Приготовлен с утра багаж…
Ей тоскливо.
В ночь домой самолёт умчит
В город серых гранитных плит –
Мир дождливый.
Восемь дней, что единый миг:
Тент, шезлонг, кола, пара книг –
Лень и нега.
Ближе к ночи – лихой танцпол,
За спиной шепоток-укол:
«Он же негр!»
Сделать вид, что глуха, слепа,
Всё забыть в танцевальных па –
Нет границам!
Позже в номере – носом в грудь –
Лепетать ему: «Не забудь!»
И проститься.
Жить, как будто томясь в плену,
Верить в то, что он ждёт одну...
Смех и слёзы.
...Каждый год – все двенадцать лет –
Брать к нему одному билет…
Злая проза.
