Рыжие ботинки
Я вдруг представил, сидя на привале,
что вырос возле мюнхенских пивных,
и вот меня обрили и призвали
строчить по нашим с ихней стороны.
Ну, то есть те – теперь как будто наши,
а наши, значит, злейшие враги,
и Фритцем звали моего папашу,
и у меня немецкие мозги.
Фельдфебель выдал рыжие ботинки,
и сам он рыж, как прусский таракан,
и здоровущий, прямо как с картинки
(сержант наш, впрочем, тоже великан).
А мы воюем при любой погоде
под Прагой, под Берлином, под Москвой,
уже не помню, только будто вроде
сражаюсь я с дивизией родной
от взвода своего неподалёку.
С боекомплектом полный нормалёк.
И я скосил из шмайссера Серегу,
как будто бы косой его подсёк.
Ну что ж, один убит, по крайней мере.
А не вставайте на моем пути!
Но понимаю – его маме Вере
я похоронку должен принести.
А вот и сам в себя затем стреляю,
и кто кого убил – я не пойму,
своих-чужих уже не разделяю,
и чужд уже себе я самому...
Года пройдут-проглотятся, как слёзы,
и я, старик, в последний выходной,
хоть и c утра, немного не тверёзый,
опохмеляясь на углу в пивной
и собирая память по крупинке
(вокруг берлинцы или москвичи?),
вдруг вспомню эти рыжие ботинки.
Да нет, на мне же были кирзачи.
