Грязная подошва девяти этажей

Они безлики, их лица покрыл туман

в шесть утра, романтика или обман,

нет разницы, шествие на казнь

своего дешевого времени продолжается.

Я обещал, что полюблю тебя, родина,

однако между нами нету взаимности.

Я бы убрался прочь, но нет возможностей,

ты держишь меня крепко за кисти,

ведь мы любовники по договору,

я родился - ты меня сладко имеешь,

вбивая ржавые гвозди в голову,

зная, что мне все равно некуда деться.

Что моя судьба - рабочий класс,

однокомнатная хата, отсутствие таланта,

ведь я постоянно по жизни не прав,

как бы не старался - не прорваться

даже с полноценной пиар компанией,

души не купишь лишь словами,

не побороть стандарты, индивидуальность

в этом месте ничего не значит.

Как и все те, кто со мной в одной лодке,

поэты, певцы, люди творческие

дохнут, только с пером у монитора

дабы придать жизни оттенок

важности, как будто все в норме,

хотя от рождения они все в яме

глубже чем круги Преисподней,

их все равно никто не запомнит,

ведь даже Союзу Писателей наплевать,

на тех кто состоит в их круге.

Они за идею? Скорее за бабки,

что их карманы жирно кормит.

Все станут грязным мемориальным

камнем, исписанным граффити,

"Он был отличным корешем" -

но никак не человеком творческим,

вот что они скажут, после засыпая

в уютной, чистой кровати,

после плодя еще девушек и мужей.

Они увидят грязную подошву девяти этажей.