ВАСИЛЬКОВОЕ ЛЕТО

Все языки Евстратовой покорны. Ну ладно, ладно – только полтора, но суржика порывы благотворны бывают, если не бомбят с утра… А если и бомбят, то только эхо жужжит как муха за стеклом слегка, не заглушая шума от успеха у падкого на суржик мужика…* Плюс два** ещё, а я сойду за минус, як непричетний мовi чоловик, которому куда понятней хиус и заполярных вьюг немой язык… Кого-то бьёт озноб зимой в окопе, а поэтессе в духоте квартир всё надоело… Звично Цеевропi потрiбен цей всілякий мі;нський мир… И до меня снаряды не достанут, хотя и Ковтун бомба ещё та… Но я терплю и тапком по экрану не бью, когда в нём лает сволота, и я бы лучше соловьёв послушал, и слушаю, и слышу – Соловьёв не хуже соловья мне лечит душу, хотя и сам я, в общем-то, здоров, но староват для службы ополченской и староват для суржика в стишках, не говоря уже о лире женской, шипящей об уютных мужиках… Я сам уютный и тепло приклада, и влажность зим в некиевском Крыму не позабыл, и если будет надо, то снова тот приклад к щеке прижму, но только после щирого, который внимает с поэтессой соловьям, не чувствуя той глубины позора, расхлёбывать который сыновьям… Холодный дождь смывает пепел с трупов, басят стволы орудий ВСУ… Молчать бы музам, потому что глупо, под «Градов» вой про листья да траву… Снаряды до меня не долетают и я уверен, что не долетят, но сердца точно мне не залатают те, кто рядками вирши шепотят. Понятней мне команда русским матом «огонь» и шепот пара на стволе, и песня соловья над добробатом, и свастика от рукава в золе…