прощание...

Она умирала и корчилась в муках,

А он непрерывно её рисовал...

Казалось порой, что в истерзанных звуках,

Шопеновский "Траурный" горько звучал.

 

И слёзы раскаянья в день её смерти,

Цветы и цветы третий вечер подряд,

На сером холсте при высоком мольберте

С портрета все краски как будто кричат.

 

А он рисовал так неистово, страстно,

Бросая свой взгляд на неё вновь и вновь,

Стараясь запомнить желанной, прекрасной

Строптивую Музу и просто Любовь...

 

Потом потянулась рука к револьверу

Пора.., нет... остался последний мазок...

Взглянув на портрет, он задёрнул портьеру,

Достал револьвер и нажал на курок...