прощание...
Она умирала и корчилась в муках,
А он непрерывно её рисовал...
Казалось порой, что в истерзанных звуках,
Шопеновский "Траурный" горько звучал.
И слёзы раскаянья в день её смерти,
Цветы и цветы третий вечер подряд,
На сером холсте при высоком мольберте
С портрета все краски как будто кричат.
А он рисовал так неистово, страстно,
Бросая свой взгляд на неё вновь и вновь,
Стараясь запомнить желанной, прекрасной
Строптивую Музу и просто Любовь...
Потом потянулась рука к револьверу
Пора.., нет... остался последний мазок...
Взглянув на портрет, он задёрнул портьеру,
Достал револьвер и нажал на курок...
