Фотоальбомы

Когда в кругу отчаянных дурил,

где даже дьявол не считался братом,

я торопливо юность докурил,

швырнув в окно, черневшее квадратом

Малевича, в постылый белый свет,

в котором я не мог увидеть света,

когда ее трассирующий след,

надрезав тьму, потух на дне кювета,

я верил, что ярчайшая звезда

когда-нибудь еще взойдет во имя

моих побед. И в то, что поезда,

куда не сел я, не были моими.

Но ночь густа, и небосвод свинцов.

И больно ранит каждый прошлый промах.

И, Боже мой, как много мертвецов

теперь живет в моих фотоальбомах!

Которым я так много не сказал

и для которых сделал я так мало,

чьи поезда покинули вокзал,

пока во мгле душа моя дремала.

И вот теперь слетают злость и спесь,

с меня, подобно переспелым сливам,

И знаю я - под солнцем счастье есть -

когда кого-то делаешь счастливым -

как будто свет незримая рука,

включает, с миром заново знакомя.

И кто-то шепчет: "Поспеши, пока

не стал ты просто карточкой в альбоме."

 

2016