На кухне с критиком

Румяный критик мой, ты отчего так бледен?

Неужто сбился ты, не досчитал слогов?

Ты столько отслужил убийственных обеден,

Что ужин поделил на тысячу врагов.

 

Им сколько не долби - они ведь кто? Поэты...

Во взгляде пелена, на вилке - белена.

Но стоит намекнуть товарищам на это,

Они тебя пошлют. Причём, и "в" и "на".

 

И всё-таки хотят, чтоб ты был где-то рядом.

Ну так, не мельтешил, но был всегда готов

Обслуживать своим торжественным обрядом,

Их дар превознося набором умных слов.

 

Румяный критик мой, я от тебя хорею...

Поэты - как ЦК, вне критики они.

С талантом рождены. Как гении, стареют.

С венцом, пока живут. Посмертно носят нимб.

 

А если что не так - они не виноваты:

Читатель был дремуч, да этот, что румян.

Плеснуть ещё тебе, или, быть может, хватит?

Эх, снова побледнел! Ну ладно, где стакан?