Еретики

Мой Государь! я в проклятой стране!

Еретиков здесь жгут живьём и рубят.

Чтоб заглушить их крики - дуют в трубы

две дюжины придворных музыкантов.

Их кости замуровывать в стене,

я приказал...

Но, в силу языка-то,

из них возводят стены цвета риса.

Здесь, в королевстве вражеских теней,

я - папа римский.

 

 

Мой Государь, на площади народ

ликует, с тем усердием, с которым

ликуют мертвецы, держа корону

проигранного, в прошлой жизни, царства.

От въезда в город до моих ворот

кровавый след.

Избрав из прочих "цацек" -

казнить невинных, я, конечно, ожил...

Я сею гибель.

Видимо, наш род -

есть чем-то большим...