Прощай

Будто ноет душа, будто колет в груди,

Будто небо на голову давит.

Четверть жизни уже у тебя позади -

Это значит, что лёд не растает

В одинокой душе, заточённой в тебе,

Между рёбер скулящей от скуки.

Если тельник свой рвать - то лишь в мокрой траве,

Исцеляющей синие руки

Тех, кто рухнул в бою головой на восток

И навечно остался солдатом,

Чья душа где-то там меж спасительных строп

И в тени парашютов десанта.