Прощай
Будто ноет душа, будто колет в груди,
Будто небо на голову давит.
Четверть жизни уже у тебя позади -
Это значит, что лёд не растает
В одинокой душе, заточённой в тебе,
Между рёбер скулящей от скуки.
Если тельник свой рвать - то лишь в мокрой траве,
Исцеляющей синие руки
Тех, кто рухнул в бою головой на восток
И навечно остался солдатом,
Чья душа где-то там меж спасительных строп
И в тени парашютов десанта.
