по прогнозам

а по прогнозам, завтра опять война,

небо намажут тоненько на горбушку,

чтобы, набравшись беленькой дочерна,

прятать воспоминания под подушку.

 

к старости превратился запас рублей

в сладкий больничный привкус лекарств и пота,

и (за глаза) прощальное - "не болей" -

кажется продолжением анекдота.

 

ангелы точат - к чёрту! - карандаши,

правят проекты завтрашнего салюта,

прошлое выгибается: "не спеши",

капая в настоящее по минутам.

 

милостыню подайте - хоть парой слов!

я не прошу богатства и долголетья,

кто их поймёт - непуганых докторов...

а по прогнозам, завтра уже не светит.