Писатель

У предначертанной игры

Не отыскать ошибок суть.

И раскалённые миры

Нас к разным полюсам несут.

И, если мой померк к чертям,

То чей-то продолжает жить…

Когда пройдёшься по камням –

Тогда разучишься любить.

Хоть даже угли поднеси –

Я не замечу. Я пройду.

То, что привык в себе нести,

Таит огромную беду.

И если договор с собой

Мне всё ж удастся соблюсти,

Я буду для пустых – живой,

Для алчных – вечно «не в сети».

Конечно, это – сгоряча:

Полгода не даёт остыть,

Как мою голову с плеча

Снесли, и приказали жить.

Снесли, умышленно виня,

И обижая вопреки.

Тому, кто сшиб тебя с коня,

Ты не подашь уже руки.

Такое сложно осознать,

Когда на уши давит свист,

И, разучившийся летать,

На дно несётся оптимист.

Когда воркуешь о делах,

А здесь, под горлом, пустота,

И раз за разом терпит крах

Жизнь с чёрно-белого листа.

Я не пугаю Вас. Я сам

Смеюсь, как клоун, над собой,

И наполняю паруса

Внутри звенящей пустотой.

Ведь лучше честным к себе быть,

И трезво в зеркало смотреть.

Кто отучается любить,

Тот отучается жалеть.

И строже, строже день ко дню.

Свобода только по утрам.

Я не жалею. Не виню.

Не пропадаю по дворам.

Я в норме, кажущейся всем

Вполне спокойным естеством.

Я в норме деловых бесед,

И разговоров ни о чём…

 

Но если вечер вот такой

Прорвётся водопадом слов –

Я вновь пронзительно живой,

И больно мне от вещих снов.

И слава Богу, что хоть так!

Не завывать же на Луну.

И нарушается бардак,

И коронуют тишину…

 

Под утро – сон. И рвётся нить.

И никому не рассказать,

Что не разучится любить,

Кто с детства обречён писать!...

 

В ночь на 07.06.17