Дон

Мой тихий Дон плывёт вдоль камышей -

непризваный. Из памяти глубокой

речёт мечта, гонимая взашей,

от сорока уставшая до срока.

 

Здесь рыбье царство разливает муть

по чешуе серебряного карпа:

свободу очарованно вдохнуть,

но выдохнуть правление монарха.

 

На берегу скрипит могильный крест

под горький плач, заезженный до хрипа.

Горит звезда, нашив дурную весть

на небо - проходящим логотипом.

 

Бетонные строения черны,

их мысли чёрны, облетает копоть

от поднятой в тридцатых целины,

от танцев в два прихлопа, три притопа.

 

Смыт половодьем тракт. А на краю

из праха всё, и в прах всё обратится.

Не чуя неба, ангелы поют.

И Дон плывёт, не ведая станицы.