Бесы.

От сряща и стрел не отмолен,

И чёрным и белым немил.

В, натёршем мозоль, своеволье

В альковы чужие входил.

 

А те, что в проворстве любезном,

С ключами от тысячи врат,

Водили над жаждой и бездной, -

Опять за спиною стоят,

 

В ночи, несуразные, свищут,

Как в спину да мимо – ножи.

Не время пускать корневища,

Покуда в движенье межи…

 

И дата стоит на билете

И ветер - в версту, пустобрёх.

Которой, Ставрогин, на свете

Позволите жить вы из трёх?

 

С которыми из одиночеств

Усядетесь за семерик,

Чтоб глаз не поднять, между прочим,

От карт на чернеющий лик?