Бесы.
От сряща и стрел не отмолен,
И чёрным и белым немил.
В, натёршем мозоль, своеволье
В альковы чужие входил.
А те, что в проворстве любезном,
С ключами от тысячи врат,
Водили над жаждой и бездной, -
Опять за спиною стоят,
В ночи, несуразные, свищут,
Как в спину да мимо – ножи.
Не время пускать корневища,
Покуда в движенье межи…
И дата стоит на билете
И ветер - в версту, пустобрёх.
Которой, Ставрогин, на свете
Позволите жить вы из трёх?
С которыми из одиночеств
Усядетесь за семерик,
Чтоб глаз не поднять, между прочим,
От карт на чернеющий лик?
