Слова
Слова вспыхивали и раскрывались в ней, словно ночные бабочки, освещённые лунным лучом.Они притягивались к ней, как мотыльки на свет лампы,- красивые и бесполезные, и так же гибли, обжигая крылья о о яростный, неугасимый огонь, бившийся в ней день и ночь. Всё было напрасно...
Тысячи слов рождались и умирали, то выстраиваясь в гирлянду, подобную драгоценному ожерелью, то рассыпаясь, точно нитка жемчуга, дёрнутая в спешке небрежной рукой, то взлетая в небо, словно искры костра, чтобы, на мгновение осветив пространство, погаснуть безвозвратно...
Слова бродили в ней, словно молодое вино, журчали, как весенний ручей, осторожно и, одновременно, торопливо прокладывающий путь среди островков заиндевевшей травы,глыбок нерастаявшего льда, ворохов прошлогодних листьев. Сколько сора нёс тот ручей, пробираясь через лесной валежник, подхватывая то тут, то там остатки человеческих пиршеств и беличьих посиделок, вынося на поверхность то полусгнивший, пропитавшийся сыростью окурок, то вечно неразлагающуюся полиэтиленовую пробку, то крутя в мелких водоворотах, возникающих на поверхности, кусочки коры и скорлупки орехов.
Но иногда - это бывало нечасто, но всё же бывало - слова приходили, как поток, как река, растекшаяся в половодье, сметая на своём пути все обветшалые преграды сомнений и покосившуюся ограду неверия в себя, и тогда - о, тогда всё происходило по-другому, ибо этому приходящему сопротивляться было невозможно. Оно входило в её жизнь и властно отодвигало всё,что не было им. Не имело значения ни время суток, ни степень занятости, ни неотложные дела - Нечто стремилось быть высказанным, выраженным, обозначенным; оно хотело проявиться - и проявлялось: сначала в ней, потом - через неё.
Это внезапно накатывало на неё, словно приливная волна, а затем поднималось, как вода в шлюзе, до тех пор, пока то, что хотело быть выраженным, не начинало изливаться из неё иногда стремительным, неудержимым потоком, иной раз - точно струйка воды из крана, а другой раз - как величавая полноводная река, медленно и плавно струящаяся меж пологих берегов, мимо холмов и обрывов, отражая в зеркале своих вод то белые кудрявые облачка, то свисающую ветвь плакучей ивы, то росчерк самолёта, промелькнувшего в небесах.
Тогда, если была возможность, она хватала бумагу и торопливо записывала то, что приходило, не успевая обдумать построение фраз, выбор синонимов, более изящное выражение мысли.
Нечто двигало её рукой, дышало ей в затылок, заглядывало через плечо. Она спешила - иногда поток иссякал так же внезапно, как и начинался, и это могло застать её в середине рассказа, на полуслове.
Она никогда не могла вызвать это состояние усилием воли.Будто приоткрывалась тайная дверца, и луч света падал Оттуда Сюда , и пока он горел - ей писалось.Но вдруг, по неведомым ей причинам, по каким-то своим, не знаемым ею законам дверца захлопывалась, и она оказывалась в темноте.Ей не писалось...
Бывало, что поток снова возвращался. Иногда он менялся - иными становились стиль, темп, ритм - это не зависело от неё и не управлялось ею.
Случалось, что произведение оставалось незаконченным - вода слов утекала, словно из разбитого кувшина, и не было возможности наполнить его снова - где тот кувшин? Где тот источник? - она не знала.
Несколько раз происходило так, что она возвращалась к старым недописанным вещам, потому что импульс приходил вновь, но это было тогда уже иное что-то...
Казалось, что в её сознание стучатся ветры разных стран, разных миров, разных времён. Она открывала форточку своего разума, и они входили в её дом, иногда непрошеные, заблудшие, а иной раз во всём великолепии и величии славы своей.
В последнее время ей стала приходить в голову мысль о том,что, возможно, разные души, которые до конца не реализовались в литературном творчестве при жизни, сейчас пытаются найти в проявленном мире тех, с кем они могут сонастроиться, и, хотя бы таким образом, довершить то, что им не удалось, пока они были в теле.
Кто знает, может, так оно и было? Но она хорошо знала этот "литературный зуд", который снова и снова подвигал её присесть к столу, взять чистый лист бумаги и...
"минута, и стихи свободно потекут"
Ей было несколько стыдно, так как она не была уверена, что все эти произведения - её, но так как никто (пока!) не претендовал на авторство, она делала это раз за разом и чувствовала, что это - правильно.
26.10-29.10.16
© Copyright: Светлана Клюсс, 2017
Свидетельство о публикации №117051600421
