Горе поэт (крик души, который, пожалуй, когда-нибудь должен был меня настигнуть)
Лягут рифмы на лист
Перепутанной шелковой вязью -
Оттиск крыльев бездумно упавшей души.
Сноп танцующих искр
Променяет на что-то проказник
Ветерок, что родился в полночной тиши.
Вновь пишу. Для чего?
Я ведь это совсем не умею.
Не срастаются строки в единый сюжет.
Но лишь вечер придет,
Приоткрыв позабытые двери,
Воровато, с оглядкой, просыпается горе-поэт.
