Фрида

Где-то в далёкой Швейцарии воздух пьяняще свеж.

Майский пейзаж и поэтичен, и музыкален.

Тих, как младенец спящий, в утренний час Сент-Галлен.

Хочешь души платком его, хочешь топи или режь.

 

Лес поглотит следы преступления - предан и нем.

Но не минует расплата жестокую леди,

Где смерть - это лишь эпизод в бесконечном бреде,

Где невозможно пытку её остановить ничем.

 

И сколько раз, дав платок ей, служанка проявит прыть,

Прежде чем сможет жертвенно отвести планиду,

Словечко замолвив за детоубийцу Фриду,

Та, которой радости материнства не ощутить?