Фрида
Где-то в далёкой Швейцарии воздух пьяняще свеж.
Майский пейзаж и поэтичен, и музыкален.
Тих, как младенец спящий, в утренний час Сент-Галлен.
Хочешь души платком его, хочешь топи или режь.
Лес поглотит следы преступления - предан и нем.
Но не минует расплата жестокую леди,
Где смерть - это лишь эпизод в бесконечном бреде,
Где невозможно пытку её остановить ничем.
И сколько раз, дав платок ей, служанка проявит прыть,
Прежде чем сможет жертвенно отвести планиду,
Словечко замолвив за детоубийцу Фриду,
Та, которой радости материнства не ощутить?
