Восьмёрка на боку
Спонтанное письмо в стихах,
и пожелания в открытках.
«Привет» на брошенных словах
в душе оставит пережитки
от прошлых лет, и о годах
встревожит память просто слово,
не сказанное мной тогда,
но повторившееся снова,
как «добрый день». Так каждый раз
слова волнующие душу,
как незаконченный рассказ,
который хочется дослушать.
И падают с чернильных губ,
судьбу рисующие строки,
но под фанфары жёлтых труб,
они для разума далёки.
Они привычные, пока
их не заменят чем-то новым,
зовущим, пусть издалека,
чарующим, манящим словом.
В сравнении познаётся мир:
поступки, отношение, люди.
Но только мой ориентир
сбивать с пути теперь не будет.
Три точки это не конец,
а продолжение рассказа.
С луны пролившийся свинец
не серебром сияет сразу.
Огранки жаждущий алмаз,
своих красот терять не хочет,
и незаконченный рассказ,
не будет ставить жирных точек.
А цифра, сваленная с ног,
символизирует надежду,
так преждевременный упрёк
останется забытым между
суровым холодом ночей
и прозябанием в квартире,
среди заброшенных ключей
от запертых дверей и мира.
Но этой тайны больше нет,
как будто бы её не стало,
и на чужой вопрос ответ
теперь найдёт своё начало
в контексте прожитых ночей,
в лучах холодного рассвета,
в обрывках скомканных речей,
и в подожжённой сигарете.
